Убейте меня, но я все-таки поменял стих в профиле на вот это:

Расплескалась жизнь по карте,
Исходились сотни дорог.
Я - рожденный в холодном марте,
Вновь зашедший в чей-то острог.
Моя жизнь стоит чашку риса
И две горсти морского песка.
Что мне вина без вкуса риска?
Что мне пуля мимо виска?