У каждого города свой характер, свои повадки и цвет.
Бело-голубая Вологда...
Пыльно-ржавый Екатеринбург...
Золотисто-алая Москва...
Конечно, они первые бы со мной поспорили. Но я вижу их именно такими, пусть встретились мы лишь затем, чтобы тут же расстаться. Омск гордый, мрачноватый, гордый, чуточку язвительный, иногда драчливый. Он принимает не всех и нравится не слишком многим, но в нем живут, в нем остаются жить и начинают жить заново. В нем властвует серо-голубой. Как бы обычные дома не окрашивались в блекло-розовый, буро-красный и потерто-коричневый, как бы дома необычные не надевали бело-бирюзовые одежды, Омск пропитан серым и голубым. Степная пыль на губах и дороге под ногами. Безразличное серо-голубое небо над головой. Голубые глаза друзей и брата. Даже Иртыш, грязный, уставший от всех Иртыш иногда скидывает свою буро-зеленую чешую и становится обнаженно-серебристым. В такие минуты я стаю, не шевелясь, на высоком мосту, по которому на огромной скорости проносятся машины. Высоты я не то чтобы боюсь, скорее побаиваюсь, поэтому обычно по мостам хожу быстрым сбивчивым шагом. Но если по моим глазам бьет непривычное серебряное колыхание воды, мой шаг замедляется. Порой я и сам не замечаю, как застываю на месте, чтобы неторопливо подойти к перилам. Иртыш высыхает, но сопротивляется изо всех сил. К нему все ближе подбираются крючковатые задыхающиеся тополя и реденькие кустики. Небо отражается в водной глади, и кажется, что вот-вот и река отразится в небе...
- Сей! Ты чего? Надо было пойти на остановку и сесть на автобус, а не тащиться по мосту пешком... - миролюбивый серо-обычный разговор нашей шумной компании уводит, уволакивает в привычное для меня русло жизни. Я по удобнее перехватываю черно-голубой рюкзак и спешу за голубовато-серыми спинами уставших, но довольных жизнью друзей-ролевиков. Интересно, а каким цветом Омск для них?..